Een parochiaan van de Heilige Familie Katholieke Kerk in Gaza, nu een vluchteling in Jordanië, reflecteert op de tol die de oorlog heeft geëist van de mensen in Gaza en op hoe de strijd om vrede en genezing doorgaat.
Door Helda Joseph Ayyad
Bij de dageraad van de Grote Zondag, rollen de engelen de steen van de deur van het graf niet alleen weg om leven te verkondigen, maar ook om het einde van de lange Sabbat van verdriet aan te zeggen.
Dit is hoe het voor mij leek toen ik mijn eerste stap buiten de grenzen van Gaza zette, over de grens naar Jordanië. Die stap voelde als naar boven komen uit de diepten van de afgrond, uit de duisternis van het graf die maandenlang zwaar op onze borsten had gedrukt, naar een licht dat glinsterde aan de horizon.
Christus is opgestaan uit de dood, de dood door de dood verpletterend, en mijn zus en ik zijn uit de vallei van de schaduw van de dood gekomen. We slepen lichamen die geterroriseerd zijn, spuwend vanuit onze borst de stof van explosies die zo dichtbij kwamen dat ze bijna onze namen op grafstenen hadden kunnen graveren.
Een lichaam opgestaan... Een hart nog in de hel
Toch, oh God, het is geen volledige opstanding. Hoe kan er een opstanding zijn als een deel van het lichaam gevangen blijft in het graf?
Ik ben met mijn zus overgestoken; we zagen het licht en ademden lucht die niet verontreinigd was door de geur van buskruit en bloed. We zagen verlichte straten en staande huizen, en het voelde alsof ons een tweede leven werd gegeven dat we nooit durfden te dromen. Echter, dit licht blootlegt de rauwe wonden in mij; ik ben hier niet compleet.
"Mijn God, mijn God, waarom hebt u mij verlaten?"
Deze schreeuw die weerklonk op de berg Golgotha resoneert vandaag in de diepten van mijn ziel. Mijn ziel is gespleten door een scherpe snede:
Een half opgestane: Hier in Jordanië, zijn wonden verzameld, geprobeerd gelovend te zijn dat de lucht water kan regenen, niet vuur.
En een half gekruisigde daar: In de donkere steegjes van Gaza, onder het puin, met mijn moeder en vader, en met mijn broer-het stukje van mijn hart en de steunpilaar van mijn leven-die ik achterliet om alleen de draak onder ogen te zien.
De wond van Goede Vrijdag temidden van licht
Hoe kan ik blij zijn bij de dageraad van de Verrijzenis terwijl mijn broer nog steeds door "Goede Vrijdag" leeft met al zijn pijn, zijn geseling, en zijn zweepslagen? Elke hap brood die ik eet in het licht van Jordanië stikt in mijn keel omdat ik mijn broer hongerig voor me zie. Elke nacht dat ik veilig slaap, huilt mijn ogen bloed omdat mijn broer in angst gekleed is en op het stof is gelegd.
Ik ben als Maria Magdalena, die huilend voor het lege graf stond-niet omdat Christus was opgestaan, maar omdat ze dacht dat ze het lichaam van haar Heer hadden weggenomen en niet wisten waar ze Hem hadden gelegd. En ik, staand in dit licht, huil omdat ze mijn vaderland van me hebben afgenomen en het grootste deel van mijn ziel achter de hek van de dood hebben achtergelaten.
Een gebed uit de nacht van de ballingschap
O Jezus, U die de bitterheid van scheiding, de doorboording, en de dood hebt geproefd, kijk naar Gaza. Kijk naar mijn broer, in wiens ogen ik een afscheidsblik heb achtergelaten dat steen kan doen breken. Als mijn vertrek naar Jordanië mijn opstanding uit de dood is, maak het dan een volledige opstanding. Laat mijn familie niet achter in de duisternis van het graf.
Ik ben hier, een lichaam dat heeft overleefd, maar mijn hart is daar, trillend bij elke luchtaanval, kloppend in de borst van mijn broer. O Heer, rol de steen weg van Gaza, zodat mijn familie naar het licht kan komen, zodat mijn gespleten ziel weer heel kan worden, en we samen kunnen zingen:
"O dood, waar is uw angel? O Hades, waar is uw overwinning?"
Bedankt voor het lezen van ons artikel. U kunt op de hoogte blijven door u te abonneren op onze dagelijkse nieuwsbrief. Klik hier
